PAPIERS D'HIVER

Chaque      chaque nuit coule sur la page   remplit les interlignes   visqueusement   jusqu’à ce que tout soit   une mare   quand dans cette catin pétrolée s’ouvre mon œil et s’étirent mes cils   se tirent les rideaux d’un film   genre mauvais   où la mort joue comme un dieu   son drôle de vit   moi noyé dans les fils sales   la nuit   
chaque   
chaque nuit  
j’ai peur
d’en être      
là

à Vincent Calvet

le visage bleu du soir
c’était le cartable sur le dos c’était
la télévision ma mère c’était le lit ma mère
j’étais contre L ma mère
lettre morte langue coupée

ni lui ni elle c’est la nuit dans ma colonne
vertébrale qui coule et
je m’amuse de mordre encore un os de sentir
encore mes dents d’être
encore vivant un
deux pieds deux mains en dehors du pyjama
jour nouveau

les mots du départ étaient dans sa main face
dans l’ombre du ciel Qui
l’écoutaient au milieu du silence Au revoir
reprendre le bâton des paroles pierres
semées sur l’eau
la peau vibrante de l’âge ouvrant les eaux le
début sur la fin maintenant comme l’oiseau fait son nid

Publication de Sur mes épaules.
Photographies de Laurent Aït Benalla et textes de Cordesse.
L'ouvrage est disponible sur le site : Les éditions du Petit Pois

être poète 

 c'est d'abord ne pas le reconnaître

                                     caméléon

                  écrit sans nom

Robinson tenait dans sa main

                     le crayon

 

                         qui lui permit de dessiner son île

enseigne de la Providence

          sur le cou du commis

                    divisant

                     en deux

                  le pauvre garçon

je devrais peut-être

            et je n'aurais pas dû

   toute notre vie se tient entre

                ces deux manques

cormoran au long vol

           escale sur le faîte

     d'un navire de pierre

          la proue au Nouveau Monde

Laurent Azelvandre, Cordesse et Jean-Pierre Numa,
publient Notes d'esprit.

ISBN : 978-2-9534097-0-3
Dépôt légal : avril 2009

Le livre-CD est disponible aux Éditions du Petit Pois.
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attraper le lézard par la queue

               la tâche du poète

    la proie   toujours filante

            la prise décevante

toujours les ailes de l'oiseau

               tombent droit maintenant

         comme brûlées

               avant l'aube

l'aveugle n'est pas le plus

              malheureux qu'on croit

    dans l'échange des cœurs

renoncer n'est pas le meilleur moyen de vivre

     même si vivre sans renoncer

               semble nous tuer

         être

pour mieux exercer

                      l'homme

                      à sa finitude

deux gouttes blanches   dans le ciel

                     aussi   belles

               qu'une constellation

dans cette couleur

         de boire       mon âme 

                                       épure

était

est-ce maintenant
 
           l'échange

               d'un baiser sans âge

marge de la vie

     meubles de   la   mémoire

                           cahiers

                           crayons  et

                           gommes

j'y ai déposé une goutte

       de feu     dans la gueule

                   quand le chien aboiera

                 je tirerai la langue

prend note d'une nuit
                                           courte
            sous la fumée
                               des canons

de différentes terres
          nous nous croisons dans le même bouquet
                                                                            éphémères

trop de...   trop

        s'écriait-il

               trop de fourmis dans ma tête

                              pour être peintre

A la croisée des chemins

           j'attends

    qu'une pierre pousse

une goutte de bêtise par minute

                remplit une mare

                                          aux canards

une façon d'être

             dans le désordre

poser le crayon à sa place

             dans un pré de jonquilles

je crois pouvoir tellement le ressentir

        si près d'elle

              cet infini

                     au bord de nos rêves

mon bras  la douleur d'être morte

           physique absente

     un berger dans le ciel

le passage d'un fil consumé

              à la couleur

              à la musique

              à l'amour

une fissure laissant passer les eaux du ciel

                      vers la terre ferme

                           comme un blé

solitaire mais moins esseulé que ce couple d'oiseaux nichant

sur une branche muette

          associer deux mots sans

                                                    discernement

et le poème est faux

                         comme tant de toits partagés

 

 

mais il faut bien convenir qu'un peu

                                    de chance est nécessaire

 

 

tu te regardes ensuite imploser avec

                                            étonnement

 

                      le chien qui ne omprends pas

                                            la claque du maître

douce opposition de la chair

que tu aimes tendrement   croquer

                  l'enfant et sa mère

précipitament accrocher au papier

               quelques notes

                                  arrachées aux tourments

   être   dans     ou     hors   cadre

l'un grisant

                   est pauvre

                                   l'autre déroutant

                                   ouvre la voie

vin frais de midi

           au troquet de plaisance

         ma vie s'arrête

                                dans le silence

jardin du matin dont tu traces les sillons

                       heureux d'être de la nature

écrire pour mener son âme

                      jour après jour

               au puit rafraîchissant

                l'expression

entrer dans

                      la langue

   implique   trop facile    trop rapide

  passer à travers

                            les mailles

                                            de la langue

                   conviendrait mieux

 

 

puis

passer au travers

pour autre chose

          que la langue

franc-tireur de la poésie

mes actions sont isolées

         insensées et folles

   magistralement belles

le pouvoir de l'homme n'est pas dans le pouvoir -

                 exercice facile de tyrannie paternelle -

     mais dans son partage - risque mesuré sans cesse renouvelé

   appel     silence     appel     silence

                 paroles   silence

dans ma tête trop du bruit des autres

mûre réflexion

  sur le papier

goutte d'eau légèrement teintée

      éclatante de lumière

où l'homme va-t-il chercher plus que l'animal

                           la jouissance dans la barbarie

dans tes yeux   la beauté

                                             de l'amour

quand dans tes bras   tes   dernières forces

                                          te tiraient vers moi

jouir du mal est

          mal jouir

             peine à jouir

                  impuissance de l'homme

                                                           épingle blanche

orange   jaune  vert bleu

          cravate   de   l'aube   sur   nos   têtes noires

aristocratique   valse   sur   l'échiquier

          à mesure des coups

             d'un salut commencée

             d'une botte achevée

Aube          brune

délicates et sereines

s'opposent majestueusement

            au-dessus de la benne