PAPIERS D'HIVER

     Toujours le même et jamais le même nuage sur mes épaules.

un astre blanc dans le feu d'une morne journée

un chat mouillé sur les tuiles brillantes d'une nuit étoilée

     Elle casse si vite le miroir qui contenait l'image de son père.

     Quelques flocons glissent lentement sur les arbres dans un silence reposant avant que ne tombe le tambour sombre de la nuit.

     Triste roi pressé de ne plus être en ce monde la pâle figure du gouverneur tu pleures ce long automne que t'impose la vie.

     Tu ouvres tes draps mauves pour m'offrir chaque matin l'humidité de ta nuit passée.

C'est l'heure du visage émacié et de son oeil torve
[en rase campagne, quand la lune pleine accouche du monstre pour punir les hommes de l'avoir oubliée].

     Un banc de pierre sur la colline nous transforme en oliviers lourds des fruits noirs du soleil attendant la récolte libératrice des pensées de l'hiver.

     Sur l'onde du soir, je ferme les yeux avant que ne reprennent les bleus du soleil.

     Un crépuscule d'hiver sur la ville en silence proche d'une prière.

     Sucre rose des dernières notes du jour fondant sur mes lèvres.

     Il était là, ce ciel, aussi pesant que la fin d'une histoire
sur l'avenue
à tenir le silence aux hommes qui levaient la tête.

     Seule comme une goutte d'huile sur l'eau calme la lune brûle dans nos têtes derrière les carreaux sombres du coeur de l'hiver.

     Il manque à mon âme la peinture des beaux jours, les vibrations d'un crépuscule d'été, le délicieux combat des nuages
quand s'affaisse sur moi la pâte gluante d'une colle,
dans l'immobilité un souffle de vie.

     S'il existait un temps du départ serait-il gris et humide comme le temps d'aujourd'hui, mélancolique et silencieux, prêt à s'arrêter ? Le temps d'un amour fini sur le quai d'une gare,
un après-midi.

Ce fut une brève apparition fantomatique
derrière le rideau
du soleil
dans une poussière humide
qui me réconforta de n'être pas dehors par un temps
pareil
livrant les coeurs à la froide solitude.

     Deux lignes froissées viennent confirmer l'existence naturelle d'une organisation réfléchie.

     C'était le grand théâtre ! Des colliers de perles nacrées suspendues dans le ciel, des velours, des pierres, des bois précieux et derrière
          la montagne majestueuse - peut-être même ses premières neiges. Au bord de l'abîme le monde jouait sa grande symphonie sans que le quotidien des hommes n'en fut en rien ébranlé.

     Aujourd'hui enfin le verre du ciel accueillait la rougeur tendre du soleil dans le lit des nuages. Après l'oppression, je ne tenais plus à expliquer pourquoi. Notre relation n'avait plus besoin de mots.
     J'enfilais mon manteau pour partir.

     La bouche ouverte et remplie d'eau comme gonflée par l'air du large se confond avec le ciel vague de l'océan.
     Depuis une semaine, le retour du beau temps.

     Un linge humide sur le dos, l'homme semble rejoindre son pays accompagné de son chien et du vent de l'automne. La tête sombre comme le ciel, il entre dans les nuages et disparaît au bord de la route.

     Dans l'oeil du cyclope brille la lune entourée de son troupeau sur la mer et ses dents blanches avide de reprendre son enfant.

     L'eau de pluie coulait sur mon visage jusqu'à mouler ma face dans les nuages tôt ce matin dans cette fosse humide où le ciel et la terre semblait s'accoupler.

     Sur une ligne de chemin de fer tu posais tes souliers de pie descendue des salons bourgeois pour attendre tranquillement le train qui te ramènerait.

Au crépuscule, je les découvre marchant vers le nord en grappes silencieuses que la nuit vendangera.

     Sous les cotons roses descendent les feuilles mûres volant au crépuscule ses camaïeux de pourpre et mon sang rentre au calme pour dormir comme l'escargot dans sa coquille au moment où la nuit couvre les couleurs pour le temps passager où disparaissent les êtres.

     L'air imbibe mon coeur de ces sombres glycines prêtes à pleurer.

     Le ciel lavé de ce matin-là laissait une bouche bée de haut fourneau noyer la terre du feu des anges.

Je m'accommode
tristement du ciel fâné
de ce jour aux cendres
blanches et diffuses qui
gomment le soleil en
marchant d'un pas lourd
au milieu des vagues
maisons pâles vers le
centre de la ville. Il me
semble qu'à mes tempes
tremble le bois de la
porte, que déjà les
torches sont saisies des
visages effrayés, que les
casques brûlent de sueur,
que les châteaux du ciel
s'apprêtent à pleurer.
A l'heure grave où nos corps se rendront.

   
une armée dans les nuages
offensive orageuse

     Aimer les nuages, ces pensées à partir du vide, pour cueillir l'essentiel de la nature humaine.

     Un drame permanent se joue sur nos fronts dans l'horizon des nuages qui se renouvelle sans cesse, source d'un mystère qui nous tient debout.

ciel azuréen auquel manque peut-être une note de tristesse,
     un soupçon de mélancolie,
          quelques tulles de lait qui le noueraient plus près de mon coeur.

après-midi cumulus humilis                               le soir revient aux cirrus
un air rose presque automnal   une larme d'eau pure sur une joue fraîche